Mess

Don’t mess with women.
Dat ga ik op een bordje schilderen en dan aan het kippenhok spijkeren. Bordjes met leuzen: die hebben wel wat.

De hond (?) had dus de kippen en de haan gedood. Een kip hebben we nog steeds niet teruggevonden. Maar: een, niet gedode, kip zat nog te broeden in een apart hokje. Elk nadeel heb z’n voordeel, zoals een bekende sportmeneer pleegt te zeggen. Het hield de belofte in dat we toch nog weer een nieuw toompje Noordhollandse Blauwen zouden krijgen.

Het ontzettend lege grote kippenhok moest schoon. Ik zou helpen. Dat bleek: met dichtgeknepen neus en mond de een jaar oude poep af bikken en in een kruiwagen voor de deur deponeren, waarna mijn heer des huizes dit fluitend wegkruide.

Daarna bedacht mijn wederhelft dat nu de broedse kip uit haar beschermde appartementje moest worden overgeheveld naar het schone hoofd-kippenhok. Waarom? Je moet een broedse vrouw toch niet lastig vallen? Jahoor: als de kuikens uit kwamen was er tenminste voldoende ruimte om te spelen.

Dus zo gezegd en als volgt gedaan: ik kroop, want ik was de kleinste, in het piepkleine broed-hokje en tilde het kooitje met de broedende kip naar de handen van mijn wederhelft.
Samen strompelden we door de boomgaard en deponeerden de broedende kip, die doodstil zat, weer in het grote kippenhok. Deur dicht. Rust.

Helaas: De kip ontwaakte uit haar trance, strekte loom haar poten en stapte van het nest. En of P. nu de eieren onder haar kont aanlokkelijk neervlijde: ze ging ernaast liggen, in de zon die door het ruitje scheen. Ze bedacht dat ze het nu wel had gezien en dat het tijd werd voor achtereenvolgens: een zonnebad, een massagepakking en misschien een liposuctie om de uitgescheurde eileider weer in model te krijgen.

Don't mess with women.
Zeker niet als er nog rondvliegende hormonen zijn.
Ze kunnen er zo.
Opeens.
Mee ophouden.